Mon sang est froid, le froid de son fleuve féroce. César Pavese

NATURE MORTE

Verra la morte et avra i tuoi occhi.
C. Pavèse

La mort viendra et elle le fera
seront tes yeux
C. Pavèse

Les choses et les gens de nous
entourer. Et celles
et ceux-ci tourmentent les yeux.
Il vaut mieux vivre dans le noir.

je suis assis sur un banc
dans le parc, je m'occupe
famille de passage.
J'en ai marre de la lumière.

Nous sommes en janvier. Hiver
Selon le calendrier.
Quand l'obscurité devient dégoûtante.
alors je parlerai.

C'est l'heure. Je suis prêt à commencer.
Peu importe pourquoi. Ouvrir
bouche. Je peux rester silencieux.
Mais c'est mieux pour moi de parler.

À propos de quoi? Environ des jours. sur les nuits.
Ou rien.
Ou à propos de choses.
À propos des choses, pas à propos

Personnes. Ils vont mourir.
Tous. Je mourrai aussi.
C'est un travail infructueux.
Comment écrire dans le vent.

Mon sang est froid.
Son froid est féroce
une rivière gelée jusqu'au fond.
Je n'aime pas les gens.

Leur apparence n'est pas pour moi.
Leurs visages sont greffés
à la vie une sorte de non-
espèces abandonnées.

Il y a quelque chose dans leurs visages
ce qui est dégoûtant pour l'esprit.
Ce qu'exprime la flatterie
inconnu à qui.

Les choses sont plus agréables. En eux
il n'y a ni mal ni bien
extérieurement. Et si tu t'y lances
en eux - et à l'intérieur de l'intérieur.

Il y a de la poussière à l'intérieur des objets.
Poussière. Coléoptère xylophage.
Des murs. Vers de vase sec.
Inconfortable pour vos mains.

Poussière. Et les lumières sont allumées
seule la poussière s'illuminera.
Même si le sujet
Fermé hermétiquement.

Ancien buffet de l'extérieur
tout comme de l'intérieur,
me rappelle
Notre Dame de Paris.

Il y a de l'obscurité au fond du buffet.
Vadrouille, volé
la poussière ne sera pas effacée. Se
c'est généralement de la poussière

N'essaye pas de surmonter
ne fatigue pas le sourcil.
Car la poussière est de la chair
temps; chair et sang.

Dernièrement, je
Je dors en plein jour.
Apparemment ma mort
me tester

En parler, même si je respire,
diffusé à ma bouche, -
comment puis-je le supporter
inexistence au monde.

Je suis immobile. Deux
cuisses froides comme de la glace.
Bleu veineux
donne du marbre.

Présenter une surprise
la somme de ses angles
chose tombe de
ordre mondial des mots.

Le truc n'en vaut pas la peine. Et pas
se déplace. C'est de la foutaise.
Le truc, c'est l'espace, à l'extérieur
quelle chose n'existe pas.

La chose peut être brisée, brûlée,
intestin, pause.
Quitter. En même temps, la chose
ne criera pas : « Putain de mère !

Arbre. Ombre. Terre
sous l'arbre pour les racines.
Monogrammes maladroits.
Argile. Une crête de pierres.

Racines. Leur reliure.
Une pierre dont la charge personnelle
exempte de
de ce système de communication.

Il est immobile. Ni l'un ni l'autre
déplacer ou emporter.
Ombre. L'homme dans l'ombre
comme un poisson dans un filet.

Chose. marron
des choses. Dont le contour est effacé.
Crépuscule. Pas plus
Rien. Nature morte.

La mort viendra et trouvera
le corps dont la surface lisse visite
la mort, c'est comme venir
les femmes, réfléchiront.

C'est absurde, un mensonge :
crâne, squelette, tresse.
"La mort viendra, elle a
seront tes yeux."

Mère dit au Christ :
-Es-tu mon fils ou le mien ?
Dieu? Vous êtes cloué sur la croix.
Comment vais-je rentrer à la maison ?

Dès que je franchis le seuil,
sans comprendre, sans décider :
Es-tu mon fils ou Dieu ?
C'est-à-dire mort ou vivant ?

Il dit en réponse :
- Mort ou vif,
Il n'y a aucune différence, ma femme.
Fils ou Dieu, je suis à toi.

Verra la morte et avra i tuoi occhi. C. Pavese La mort viendra et elle aura vos yeux C. Pavese 1 Les choses et les gens nous entourent. Tous deux tourmentent les yeux. Il vaut mieux vivre dans le noir. Je suis assis sur un banc de parc et je regarde passer une famille. J'en ai marre de la lumière. Nous sommes en janvier. Hiver Selon le calendrier. Quand l'obscurité devient dégoûtante. alors je parlerai. 2 Il est temps. Je suis prêt à commencer. Peu importe pourquoi. Ouvrez la bouche. Je peux rester silencieux. Mais c'est mieux pour moi de parler. À propos de quoi? Environ des jours. sur les nuits. Ou rien. Ou à propos de choses. Des choses, pas des gens. Ils vont mourir. Tous. Je mourrai aussi. C'est un travail infructueux. Comment écrire dans le vent. 3 Mon sang est froid. Le froid de son fleuve féroce, gelé jusqu'au fond. Je n'aime pas les gens. Leur apparence n'est pas pour moi. Leurs visages donnaient à la vie une sorte d’apparence inoubliable. Il y a quelque chose dans leurs visages qui dégoûte l'esprit. Ce que la flatterie exprime est inconnu de qui. 4 Les choses sont plus agréables. Il n'y a ni mal ni bien en eux extérieurement. Et si vous y plongez - et à l'intérieur de l'intestin. Il y a de la poussière à l’intérieur des objets. Poussière. Coléoptère xylophage. Des murs. Vers de sang sec. Inconfortable pour vos mains. Poussière. Et la lumière allumée n'éclairera que la poussière. Même si l'article est hermétiquement fermé. 5 L'ancien buffet, tant de l'extérieur que de l'intérieur, me rappelle Notre Dame de Paris. Il y a de l'obscurité au fond du buffet. Une vadrouille et une étole n’effaceront pas la poussière. En règle générale, la chose elle-même n'essaie pas de vaincre la poussière, ne fatigue pas les sourcils. Car la poussière est la chair du temps ; chair et sang. 6 Dernièrement, je dors en plein jour. Apparemment, ma mort me teste, la porte à ma bouche, même si je respire, - comment je supporte la non-existence au monde. Je suis immobile. Deux cuisses froides comme de la glace. Le bleu veineux ressemble à du marbre. 7 Présentant une surprise par la somme de ses angles, une chose sort de l'ordre mondial des mots. Le truc n'en vaut pas la peine. Et ça ne bouge pas. C'est de la foutaise. Une chose est un espace en dehors duquel il n’y a rien. Une chose peut être brisée, brûlée, éviscérée, brisée. Quitter. En même temps, la chose ne criera pas : Putain ! 8 Arbre. Ombre. Sol sous l'arbre pour les racines. Monogrammes maladroits. Argile. Une crête de pierres. Racines. Leur reliure. Une pierre dont le fardeau personnel libère de ce système de liens. Il est immobile. Ni bouger ni emporter. Ombre. Un homme dans l’ombre est comme un poisson dans un filet. 9 Chose. Couleur marron de la chose. Dont le contour est effacé. Crépuscule. Il n'y a rien de plus. Nature morte. La mort viendra trouver un corps, dont la surface reflétera la visite de la mort, comme l'arrivée d'une femme. C'est absurde, un mensonge : un crâne, un squelette, une faux. La mort viendra, elle aura tes yeux. 10 La mère dit au Christ : « Es-tu mon fils ou mon Dieu ? Vous êtes cloué sur la croix. Comment vais-je rentrer à la maison ? Comment puis-je franchir le seuil sans comprendre, sans décider : es-tu mon fils ou Dieu ? C'est-à-dire mort ou vivant ? Il répond : « Morte ou vivante, cela ne fait aucune différence, ma femme. » Fils ou Dieu, je suis à toi.

J'ai trouvé un très beau poème sur les yeux. Magnifique, à commencer par le titre lui-même : « La mort viendra et elle aura vos yeux ».

Après le texte original sur italien découvrez ma recherche de traductions dignes de ce nom :
César Pavese (Césare Pavese)
Verra la morte et avra i tuoi occhi

Verra la morte e avra i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
Sorda, viens un vieux rimorso
ou un vizio assuré. Je tuoi occhi
saranno une vana parole
un grido taciuto, un silencieux.
Cosм li vedi ogni mattina
quand tu te sens seul ti pieghi
nello specchio. Ô cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
Vous avez la vie et vous êtes nul.

Pour toute la morte, il y a un gardien.
Verra la morte et avra i tuoi occhi.
Sara vient rencontrer un vizio,
viens voir dans le specchio
riemergere un viso morto,
viens ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo dans gorgo muti.

Et maintenant la première traduction que j’ai trouvée, écrite en vers blancs. L'auteur de la traduction est Mikhaïl Sukhotine.

Cette mort qui nous accompagne
vigilant du matin au soir, sourd,
comme la honte ou une mauvaise habitude,
Comme c’est absurde. Tes yeux seront -
cri silencieux, parole tacite,
silence.
Alors tu les vois tous les matins
penché sur ton reflet
dans le miroir. Oh cher espoir,
Ce jour-là, nous saurons également :
tu n'es rien et tu es la vie.

La mort regarde tout le monde différemment.
La mort viendra et elle aura tes yeux.
Ce sera comme rompre une habitude
comment voir tout pareil dans le miroir,
mais seulement un visage mort,
comme entendre les lèvres fermées.
Nous descendrons muets dans le bain à remous.

J'en ai parlé avec la célèbre blogueuse Olga Kanunnikova, et elle a écrit une traduction poétique spécialement pour mon blog sur les Yeux. Il est la:

Quand la mort viendra, vos yeux seront à vous.
Accompagne-moi du matin au soir sans relâche,
J'ai honte de mes mauvaises habitudes
Pour cette absurdité, pour le cri silencieux...
C’est comme s’ils parlaient, mais tout est tellement indescriptible.

Et chaque matin, en regardant le reflet dans le miroir,
Et couvant en prévision d'un espoir fragile,
Nous regardons et pensons : « Nous sommes vivants ! Nos craintes sont vaines !
Ou je vois l'ombre de la mort, je suis effrayant...

Et chacun de nous fait face à sa propre mort.
Nous la regardons, mais et nous ?
Et dans le miroir on ne voit qu'une ombre
Et on entend les dents se fermer,
Et quitter notre vie le jour
Nous volons rapidement dans le tourbillon en serrant les dents.

Pendant qu’Olga écrivait la traduction, j’ai trouvé la traduction de Margarita Aliger en ligne et je la publie également :

La mort viendra avec tes yeux,
la mort qui traîne derrière nous
du matin au soir, sans fermer les yeux,
sourd, comme un reproche de longue date à la conscience,
comme une mauvaise habitude. Avec tes yeux.
Tes yeux sont comme un vain mot,
comme un cri sans bruit, le silence.
C'est comme ça qu'on les voit chaque matin,
sur ton reflet solitaire
s'inclinant. Oh cher espoir,
Ce jour-là, nous saurons enfin :
tu es la vie et tu es le vide.
La mort regardera tout le monde différemment.
Le mien - vers moi - avec tes yeux,
et quelque chose va se passer, comme si j'avais rompu
avec une mauvaise habitude, comme s'il voyait
alors qu'un visage mort apparaissait dans le miroir,
comme si j'entendais des lèvres serrées.
Silence. Nous plongeons silencieusement dans l'abîme.

Et enfin, un poème de Joseph Brodsky. Ceci n’est pas une traduction, juste une citation de Cesare Pavese utilisée en épigraphe :
Joseph Brodsky. Nature morte

Verra la morte et avra i tuoi occhi.
C. Pavèse

"La mort viendra, et elle viendra
seront tes yeux"
C. Pavèse

Les choses et les gens de nous
Entouré de ceux
Et ceux-ci tourmentent les yeux.
Il vaut mieux vivre dans le noir.

Mon sang est froid.
Son froid est féroce
une rivière gelée jusqu'au fond.
Je n'aime pas les gens.

Il y a quelque chose dans leurs visages
ce qui est dégoûtant pour l'esprit.
Ce qu'exprime la flatterie
On ne sait pas à qui.

Les choses sont plus agréables. En eux
il n'y a ni mal ni bien
à l'extérieur, mais si vous y entrez
en eux - et à l'intérieur de l'intérieur.

Présenter une surprise
la somme de ses angles,
chose tombe de
ordre mondial des mots.

Le truc n'en vaut pas la peine. Et pas
se déplace. C'est de la foutaise.
Le truc, c'est l'espace, à l'extérieur
Quelle chose n'existe pas.

La chose peut être brisée, brûlée,
Gut, pause.
Quitter. En même temps, la chose
ne criera pas : « Quelle mère ! »

Arbre. Ombre. Terre
sous l'arbre pour les racines.
Monogrammes maladroits.
Argile. Une crête de pierres.

Racines. Leur reliure.
Une pierre dont la charge personnelle
Libère de
de ce système de communication.

Il est immobile.
déplacer ou emporter.
Ombre. L'homme dans l'ombre
Comme un poisson dans un filet.

Chose, couleur marron
des choses. Dont le contour est effacé.
Crépuscule. Pas plus
Rien. Nature morte.

DANS Dernièrement je
Je dors en plein jour.
Apparemment ma mort
me tester.

La mort viendra et trouvera
un corps dont la surface est une visite
la mort, c'est comme venir
les femmes, réfléchiront.

C'est absurde, un mensonge :
crâne, squelette, tresse.
"La mort viendra - elle a
Il y aura tes yeux."

Mère dit au Christ :
-Es-tu mon fils ou le mien ?
Dieu? Vous êtes cloué sur la croix.
Comment vais-je rentrer à la maison ?

Dès que je franchis le seuil,
Sans comprendre, sans décider :
Es-tu mon fils ou Dieu ?
C'est-à-dire mort ou vivant ? -

Il dit en réponse :
- Mort ou vif,
Il n'y a aucune différence, ma femme.
Fils ou Dieu, je suis à toi.

J'espère que vous avez aimé la sélection ? Peut-être connaissez-vous aussi quelques options ?