Кров моя холодна холод її лютої річки. Чезаре Павезе
~ Натюрморт Натюрморт
Verra la morte e avra i tuoi occhi.
C. Pavese
«Прийде смерть і в неї
будуть твої очі»
Ч. Павезе
Речі та люди нас
оточують. І ті,
і ці мучать око.
Краще жити у темряві.
Я сиджу на лаві
в парку, дивлячись слідом
сім'ї, що проходить.
Мені остогидло світло.
Це січень. Зима
Згідно з календарем.
Коли чинить опір тьма.
тоді я заговорю.
Час. Я ладен почати.
Не має значення, з чого. Відкрити
рот. Я можу мовчати.
Але краще мені казати.
Про що? Про дні. про ночі.
Або ж – нічого.
Або ж про речі.
Про речі, а не про
Людях. Вони помруть.
Всі. Я також помру.
Це безплідна праця.
Як писати на вітрі.
Кров моя холодна.
Холод її люті
річки, що промерзла до дна.
Я не люблю людей.
Зовнішність їх не на мене.
Особами їх прищеплено
до життя якийсь не-
вид, що залишається.
Щось у їхніх обличчях є,
що гидко розуму.
Що виражає лестощі
невідомо кому.
Речі приємніші. У них
немає ні зла, ні добра
зовні. А якщо вник
у них - і всередині нутро.
Усередині предметів - пил.
Прах. Деревоточець-жук.
Стінки. Сухий мотиль.
Незручно для рук.
Пил. І включене світло
тільки пил осяє.
Навіть якщо предмет
герметично закритий.
Старий буфет ззовні
так само, як зсередини,
нагадує мені
Нотр Дам де Парі.
У надрах буфету темрява.
Швабра, епітрахіль
пил не зітруть. Сама
річ, як правило, пил
Не намагається перебороти,
не напружує брову.
Бо пил – це тіло
часу; плоть та кров.
Останнім часом я
сплю серед білого дня.
Мабуть, смерть моя
відчуває мене,
Підносячи, хоч дихаю,
еркало мені до рота,-
як я переношу
небуття на світлі.
Я нерухомий. Два
стегна холодні, як крига.
Венозна синьова
мармуром віддає.
Подаючи сюрприз
сумою своїх кутів
річ випадає з
світопорядку слів.
Річ не вартий. І не
рухається. Це маячня.
Річ є простір, поза
якого речі немає.
Реч можна гримнути, спалити,
розпорошити, зламати.
Кинути. При цьому річ
не крикне: "Єбена мати!"
Дерево. Тінь. Земля
під деревом для коріння.
Корявий вензеля.
Глина. Гряда каміння.
Коріння. Їх палітурка.
Камінь, чий особистий вантаж
звільняє від
цієї системи уз.
Він нерухомий. Ні
зрушити, не забрати.
Тінь. Людина в тіні,
немов риба в мережі.
Річ. Коричневий колір
речі. Чий контур стертий.
Сутінки. Більше немає
нічого. Натюрморт.
Смерть прийде та знайде
тіло, чия гладь візит
смерті, як прихід
жінки відобразить.
Це абсурд, брехня:
череп, скелет, коса.
«Смерть прийде, у неї
будуть твої очі».
Мати говорить до Христа:
- Ти мій син чи мій
Бог? Ти прибитий до хреста.
Як я піду додому?
Як ступлю на поріг,
не зрозумівши, не вирішивши:
ти мій син чи Бог?
Тобто, мертвий чи живий?
Він каже у відповідь:
- Мертвий чи живий,
різниці, дружино, немає.
Син чи Бог, я твій.
Рік створення:
1971 р.
Опубліковано у виданні:
Строфи століття. Антологія російської поезії.
Упоряд. Є.Євтушенко.
Мінськ, Москва: Поліфакт, 1995.
I Речі та люди оточують нас. І ті, і ці мучать око. Краще жити у темряві. Я сиджу на лаві в парку, дивлячись услід сім'ї, що проходить. Мені остогидло світло. Це січень. Зима. Згідно з календарем. Коли свариться темрява, тоді я заговорю. II Час. Я ладен почати. Не важливо, з чого. Відкрити рота. Я можу мовчати. Але краще мені казати. Про що? Про дні, про ночі. Або ж – нічого. Або ж про речі. Про речі, а не про людей. Вони помруть. Всі. Я також помру. Це безплідна праця. Як писати на вітрі. III Кров моя холодна. Холод її лютої річки, що промерзла до дна. Я не люблю людей. Зовнішність їх не на мене. Особами їх прищепить до життя якийсь незабутній вигляд. Щось у їхніх обличчях є, що противно розуму. Що виражає лестощі невідомо кому. IV Речі приємніші. Вони немає ні зла, ні добра зовні. А якщо вник у них - і всередині нутро. Усередині предметів - пил. Прах. Деревоточець-жук. Стінки. Сухий мотиль. Незручно для рук. Пил. І включене світло тільки пил осяє. Навіть якщо предмет герметично закритий. V Старий буфет ззовні так само, як зсередини, нагадує мені Нотр-Дам де Парі. У надрах буфету темрява. Швабра, епітрахіль пил не зітруть. Сама річ, як правило, пил не намагається перебороти, не напружує брову. Бо пил – це тіло часу; плоть та кров. VI Останнім часом я сплю серед білого дня. Мабуть, смерть моя випробовує мене, підносячи, хоч дихаю, дзеркало мені до рота, - як я переношу небуття на світлі. Я нерухомий. Два стегна холодні, як крига. Венозна синьова мармуром віддає. VII Подаючи сюрприз сумою своїх кутів, річ випадає зі світопорядку слів. Річ не вартий. І не рухається. Це маячня. Річ є простір, поза яким речі немає. Річ можна грохнути, спалити, розпорошити, зламати. Кинути. При цьому річ не крикне: "Ебена мати!" VIII Дерево. Тінь. Земля під деревом для коріння. Корявий вензеля. Глина. Гряда каміння. Коріння. Їх палітурка. Камінь, чий особистий вантаж звільняє з цієї системи уз. Він нерухомий. Ні зрушити, ні забрати. Тінь. Людина в тіні, мов риба в мережі. IX Річ. Коричневий колір речі. Чий контур стертий. Сутінки. Більше нічого немає. Натюрморт. Смерть прийде і знайде тіло, чия гладь візит смерті, як прихід жінки, відобразить. Це абсурд, брехня: череп, скелет, коса. "Смерть прийде, у неї будуть твої очі". X Мати каже до Христа: - Ти мій син чи мій Бог? Ти прибитий до хреста. Як я піду додому? Як ступлю на поріг, не зрозумівши, не вирішивши: ти мій син чи Бог? Тобто мертвий чи живий? Він каже у відповідь: - Мертвий чи живий, різниці, дружино, немає. Син чи Бог, я твій.
Натюрморт Verra la morte e avra i tuoi occhi. Прийде смерть і в неї Речі та люди нас Я сиджу на лаві Це січень. Зима Час. Я ладен почати. Про що? Про дні. про ночі. Людях. Вони помруть. Кров моя холодна. Зовнішність їх не на мене. Щось у їхніх обличчях є, Речі приємніші. У них Усередині предметів - пил. Пил. І включене світло Старий буфет ззовні У надрах буфету темрява. Не намагається перебороти, Останнім часом я Підносячи, хоч дихаю, Я нерухомий. Два Подаючи сюрприз Річ не вартий. І не Реч можна гримнути, спалити, Дерево. Тінь. Земля Коріння. Їх палітурка. Він нерухомий. Ні Річ. Коричневий колір Смерть прийде та знайде Це абсурд, брехня: Мати говорить до Христа: Як ступлю на поріг, Він каже у відповідь: Verra la morte e avra i tuoi occhi. C. Pavese Прийде смерть, і в неї будуть твої очі Ч. Павезе 1 Речі та люди оточують нас. І ті, і ці мучать око. Краще жити у темряві. Я сиджу на лаві в парку, дивлячись услід сім'ї, що проходить. Мені остогидло світло. Це січень. Зима Згідно з календарем. Коли чинить опір тьма. тоді я заговорю. 2 Час. Я ладен почати. Не має значення, з чого. Відкрити рота. Я можу мовчати. Але краще мені казати. Про що? Про дні. про ночі. Або ж – нічого. Або ж про речі. Про речі, а не про людей. Вони помруть. Всі. Я також помру. Це безплідна праця. Як писати на вітрі. 3 Кров моя холодна. Холод її лютої річки, що промерзла до дна. Я не люблю людей. Зовнішність їх не на мене. Особами їх прищепить до життя якийсь незабутній вигляд. Щось у їхніх обличчях є, що противно розуму. Що виражає лестощі невідомо кому. 4 Речі приємніші. Вони немає ні зла, ні добра зовні. А якщо вник у них – і всередині нутро. Усередині предметів - пил. Прах. Деревоточець-жук. Стінки. Сухий мотиль. Незручно для рук. Пил. І включене світло тільки пил осяє. Навіть якщо предмет герметично закритий. 5 Старий буфет ззовні так само, як зсередини, нагадує мені Нотр-Дам де Парі. У надрах буфету темрява. Швабра, епітрахіль пил не зітруть. Сама річ, як правило, пил не намагається перебороти, не напружує брову. Бо пил – це тіло часу; плоть та кров. 6 Останнім часом я сплю серед білого дня. Мабуть, смерть моя відчуває мене, підносячи, хоч дихаю, еркало мені до рота, - як я переношу небуття на світлі. Я нерухомий. Два стегна холодні, як крига. Венозна синьова мармуром віддає. 7 Подаючи сюрприз сумою своїх кутів річ випадає зі світопорядку слів. Річ не вартий. І не рухається. Це маячня. Річ є простір, поза яким речі немає. Річ можна грохнути, спалити, розпорошити, зламати. Кинути. При цьому річ не крикне: Єбене мати! 8 Дерево. Тінь. Земля під деревом для коріння. Корявий вензеля. Глина. Гряда каміння. Коріння. Їх палітурка. Камінь, чий особистий вантаж звільняє з цієї системи уз. Він нерухомий. Ні зрушити, ні забрати. Тінь. Людина в тіні, мов риба в мережі. 9 Річ. Коричневий колір речі. Чий контур стертий. Сутінки. Більше нічого немає. Натюрморт. Смерть прийде і знайде тіло, чия гладь візит смерті, як прихід жінки, відобразить. Це абсурд, брехня: череп, скелет, коса. Прийде смерть, у неї будуть твої очі. 10 Мати каже до Христа: Ти мій син чи мій Бог? Ти прибитий до хреста. Як я піду додому? Як ступлю на поріг, не зрозумівши, не вирішивши: ти мій син чи Бог? Тобто, мертвий чи живий? Він каже у відповідь: - Мертвий чи живий, різниці, дружино, немає. Син чи Бог, я твій. Знайшла дуже гарний вірш про очі. Красиве, починаючи із самої назви: «Прийде смерть і в неї будуть твої очі». Після тексту оригіналу на італійською мовоючитайте про мої пошуки гідних перекладів: Verrа la morte e avrа i tuoi occhi- Per tutti la morte ha un sguardo. А тепер знайдений мною перший переклад, написаний білим віршем. Автор перекладу - Михайло Сухотін.
На кожного смерть дивиться по-своєму. Заговорила про це з відомим блогером Ольгою Канунниковою, і вона спеціально для мого блога про Очі написала віршований переклад. Ось він: У смерті очі, що приходить, будуть твої. І ранок кожен, на відображення в дзеркалі дивлячись, І на кожного з нас чекає смерть своя. Поки Ольга писала переклад, я знайшла в мережі переклад Маргарити Алігер, публікую його також: Настане смерть з твоїми очима, Ну і насамкінець, вірш Йосипа Бродського. Це не переклад, просто цитата Чезаре Павезе використана як епіграф: Verra la morte e avra i tuoi occhi. «Прийде смерть і в неї Речі та люди нас Кров моя холодна. Щось у їхніх обличчях є, Речі приємніші. У них Подаючи сюрприз Річ не вартий. І не Реч можна гримнути, спалити, Дерево. Тінь. Земля Коріння. Їх палітурка. Він нерухомий. Річ, коричневий колір У Останнім часомя Смерть прийде та знайде Це абсурд, брехня: Мати говорить до Христа: Як ступлю на поріг, Він каже у відповідь: Сподіваюся, вам сподобалася збірка? Може, вам відомі також якісь варіанти? |